Стрелковый клуб при Управлении по физкультуре, спорту и молодежной политике
Ее маленькая, но крепкая как сталь ручка в моей руке. У нее холодное и соблазнительное тело. Ее зовут Марго. И она у меня в руке. «Марго» — младшая сестра Иж-71 и ПМ. Имеет уравновешенный характер, 9 патронов калибра 5,6 мм, вес 500 грамм, дальность полета пули 1,5 км, прицельную дальность 50 м и сопротивляемость в 10 тысяч выстрелов. У меня всего пять патронов. Успокаиваю дыхание и нажимаю на курок.
Путь к этому выстрелу был не короткий. Надо было ехать в Купчино, на проспект Славы. Там, во дворах, прячется угрюмая, из серого кирпича, кишка. Без окон и с единственной дверью. Сразу видно, что это не пейнтбольный полигон и не тир с духовушками в ЦПКиО. Здесь пахло настоящим оружием.
Дверь открывает старик с усами Буденного. Мы проходим завешанный методическими пособиями класс, и у следующей двери меня встречает сквозной взгляд. «Зам генерального директора охранного предприятия КОП», — шепчет Буденный. Зам устраивает мне короткий допрос. Кажется, что он знает про все мои прошлые и будущие преступления. Вместе с тем, такому доверишь все: жену, детей, собаку и любимого попугая. За его спиной, в глубине тира, лупят по мишеням его подопечные — бойцы-КОПы (Консорциум охранных предприятий). Командует стрельбами инструктор по огневой подготовке Лисенков Юрий Васильевич. Бывший чемпион мира по тяжелой атлетике, четко отдавая приказы, расставляет бойцов на огневом рубеже. Бойцы в больших круглых наушниках похожи на Чебурашек. Я на Чебурашку не похож, потому что мне наушников не досталось. «Скучно, скучно!» — кричит инструктор Лисенков. Ничего себе — скучно! Оказывается, так он подбадривает бойцов: «Молодцы, кучно. А вот ты, братан, убит», — замечает одному из КОПов, который слишком долго возится с пистолетом. Инструктор берет в руки Иж-71, ловко режет, как колоду карт, предохранитель и ставит его обратно: «Давай-ка еще раз попробуем».
Вдоль стен — изрешеченные фанерные щиты с останками бумажных злодеев. Кто-то получил свои десятки за точное попадание в голову, в галстук и почему-то в правую часть живота. Чебурашки-охранники разошлись не на шутку: стреляют из разных стоек, в движении, на скорость поражения. Бетонный потолок, кажется, неминуемо треснет. Охранники уходят, оставляя после себя сизый дым под потолком, запах пороха, отстрелянные гильзы и, как мне кажется, пару тел на полу.
Инструктор резко командует: «Заряжай!» Этот приказ предназначен уже для меня. Ноги начинают предательски дрожать, как перед дракой. Пейнтбол на самом деле не так плох, но инструктор Лисенков уже вложил мне в ладонь оружие. «Целься!» — расстояние до мишени 25 метров. Дыхание учащается. «Огонь!» — пистолет, прыгая в руках, заходится в огненной пляске. Все пули летят в очко, в никуда, в молоко. Я никого не убил. Инструктор одобрительно посмеивается, говорит, что это не совсем плохой или даже совсем не плохой результат для первого занятия.
