Она остановилась у кромки моря, у кромки краха. Впрочем, «остановилась» - громко сказано, и не про нее. Стоп, пришла, приехала, докатилась – как, похоже, и все на этом берегу к югу от Идена, рая: жители фургонов, уставшие и застрявшие подле Пацифика, с протертыми о стойку единственного бара рукавами, со стоптанными о дощатый пол единственного дансинга туфлями, с одинаково синими глазами, впитавшими единственный здешний цвет — цвет моря. Теперь она одна из них. «Я думала, моя... Читать полностью