Чтоб закончить со вчерашним Квентином, мнения разных умных людей.
Плахов с Гладильщиков прям воспевают: Юра совсем в восторженных тонах, Плахов чуть сдержанней («проглотить все пять глав без тошноты и желудочных корчей», хм), но тоже. Удивительно.
Брэдшоу в «Гардиан» хорошо пишет про ощущения, которые были до и после. Удивительно, насколько совпадает, я тоже до последнего момента думал: ну давай Квентин, давай, ты же, сука, уже один раз воскресал — а потом выкатывается эта хренятина, и все, аллес капут.
Эберт блистательно вышел из ситуции: написал, что ничего не будет писать до выхода в прокат (зато по ссылке душераздирающая история про то, как Клинт Иствуд много лет назад провел в Пале маленьких безбилетников Харви и Боба Вайнштейнов).
Понял, кстати, что меня больше всего взбесило в «Ублюдках».
Не диалоги эти тыкверовские без ритма и не то, что парень начал музыку по третьему кругу ставить (когда фашистов скальпируют, морриконевская L'Arena играет, под которую Ума во втором «Килл Билле» из гроба выбирается, — и еще пара моментов есть, такой же степени возмутительности).
Самое там противное — эти бесконечные заискивающие подначки для своих, для наших: когда появляется героический английский кинокритик, которого забрасывают в тыл врага, когда героиня говорит немецкому снайперу: «Мы с вами во Франции. Тут уважают режиссеров» — и многозначительная пауза, чтоб французы в ней от счастья взвыли. Всех по плечу похлопал, никого не забыл. Ох, ох.
